“Numa altura em que não tinha à mão outra coisa, anotou a lápis numa das páginas vazias do passaporte a receita siciliana da sopa de lentilhas que acabara de comer. Só voltou a lembrar-se do assunto quando um guarda fronteiriço o olhou e ao passaporte. Alternadamente. Fixamente. Demoradamente.
Disse que estava a lápis. Podia apagar se lhe emprestassem uma borracha.”
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