Hoje, no noticiário (gosto muito), voltei a ver o tiririca em amor com o poucochinho. E vice-versa. É uma não-notícia (gosto muito), isto do amor às quintas-feiras.
Mas desta vez dei-me de pensar assim: quando o tiririca formalizar pretexto para novo mandato de abraços e festinhas, o que é que fará o poucochinho? Vai abraçá-lo ou atirar peru para a frente, a modos de quem disfarça caso de mancebia?
Um embaraço.
Ou talvez nada, pensei logo, quando me lembrei do nosso sargento.
Que em campanha negra contra o Cabeça Grande - que era como era conhecido o nosso presidente da junta que toda a gente estimava - até apresentou diplomas de louvores lá da tropa. Papel de algodão com dourados, coisa jeitosa que muito impressionou os fregueses reunidos lá na associação recreativa, desportiva, cultural e etnográfica. Digo isto assim porque também vi e eram de facto jeitosos. Com moldura e tudo.
Fosse pelos louvores da tropa, fosse por outra qualquer misteriosa razão – o homem até era feio -, lá ganhou a junta ao Cabeça Grande.
Pois no fim disto tudo, o nosso sargento, coitado, não foi além de dois meses mal medidos no mandato.
Vai-se a ver porquê e à patroa dele tinham-lhe receitado antibióticos, por via de qualquer maleita que afeta o mulherio.
Diz-se.
Ele que também se sentia mal - rebéu béu para aqui, rebéu béu para ali - e vai de mamar um. Parece que eram cromados, não sei agora dizer a marca.
Seja como for, deu de inchar que nem um sapo, começou a ficar vermelho, a coçar-se desalmadamente e quando chegou o inem já o homem não tinha pulso.
Diz o povo que o presidente da junta morreu de “energia aos comprimidos cromados”.
Ora, o nosso tiririca parece que também sofre dessa doença de mamar comprimidos que ao visto pode até nem ser assim tão saudável. Mas embora dado à cultura de fingir que escuta taberneiras, o homem é doutor. E não sendo lateiro é homem capaz de ler bulas do que resulta a improbabilidade de vir a baralhar-se com as cores dos comprimidos.
Por outro lado, sendo doutor e tudo, nada o qualifica para saber o dia de amanhã.
Não sabe ele, não sei eu, nem vossas senhorias.
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